As Histórias e o Mundo

O mundo é feito de histórias, uma em outra tecidas,

Novelos impressos a diferentes ritmos entrelaçados,

Sendo fôlego ao acontecer no espaço e tempo rendidas,

Somos sua parte do prefácio ao epitáfio em nossos bocados, 

É entre a vida e a morte, entre o visto e o ainda por ver, 

Bem altas e fortes, linha a linha contando outros momentos, 

Que parecem tão pequenas, é a vontade que as faz crescer, 

Seja em alegrias passadas, lágrimas deixadas ou ainda tormentos

Que se sobrepõem tenuemente à língua em tons prazenteiros,

Sendo que os longos parágrafos separam diferentes epopeias, 

E ainda por cada respiração faz dos meios simples e inteiros,

Há prosas ou poesias mediante a história, a ida e caminho, 

Haverão narrativas para soprarem a outros estas ideias,

Enquanto elas aqui se vão tricotando como fios de linho.

 

Alguns Espelhos

Alguns espelhos deixam homens em migalhas,

Côdeas de pão para outros transeuntes desatentos,

E eles gostam de pão. Tens erigido em teu torno muralhas

Apontadas para a linha do horizonte, erectas para os ventos,

Terra dos perdidos, mais um dia negro para o pedinte,

Ao desabrigo desta canção, pedindo perdão ou isenção,

Ainda na sala de espera para entrar e por conseguinte

Dar entrada na vida, aonde for pulsante o coração,

O resto é poeira no olhar, a tensão nas cansadas pernas,

Quando é apenas e somente outro dia a cinza pintado,

É cinzento, ao vento, ao suspiro destas tristes cavernas

Onde alguns fazem moradia sem lar até ao seu jazigo,

É o perigo de voltar as costas à vida, ao breve bocado

Por onde somos bem vindos, por onde há sempre um amigo.

Há Horas Sem Segundos

Há horas sem segundos, e instantes sem momentos, 
Até dias em que já não nos servem as roupas usadas,

Há um frio com calor misturando aqueles sentimentos

Que colocamos em gavetas por mil chaves fechadas,

Temos cruzado as encruzilhadas e nelas sido cruzados

Por rostos que em nós passaram, os eternos passageiros

Que tenuemente nos beijam a bochecha, somos achados

Em ciclos onde dentro de nós por vezes somos estrangeiros, 

E vem a bruma, e vem o bueiro, e escuta-se o vento, 

O passarinho ainda chilreia, é moldura com intento

De cobrir mais, esvoaçar mais alto de olhar aberto,

Pois apesar de seu voo ser tudo menos um voar certo,

É nas estrelas que enleva seu ninho, seu altivo sonhar, 

Pois venham essas horas sem segundos, estou aqui para as aclamar!

Os Fantasmas do Crepúsculo

Temos de abanar a poeira e bolor do esqueleto,

Somos os fantasmas do crepúsculo; o fim do dia

E início da noite pertence a quem fala o seu dialecto,

E cada um de si vai na sua própria companhia,

Onde as sombras se dão como imperadoras

E não há candeias com luz suficiente para alumiar,

Ouçam ao longe as vozes que outrora foram merecedoras

De um beijo que entretanto foi perdido, que já não sei como apontar,

As persianas de uma janela deixada entreaberta,

Falta-nos espaço para respirar, a pele foi largada

À perspiração de uma noite onde cada hora era oferta,

Poia para quem a mim seguir, a quem a mim for seguinte,

Deixo-vos a voz de Deus, uma luz mesmo que inacabada,

É vida e missão para o vivo, para quem continuar, para o bom ouvinte.

(De uma história ainda não observada).

Sem Parar

Um desastre rodoviário e calço vidros quebrados,

Quase em vida, convulsões vinculadas a questões

De quem não teve em criança aqueles bocados

Que supostamente conferem ao ser fundações,

Mil e um perdões, cheguei e não me dei por apresentado,

Pois saibam que sou aquele cujo trilho advém da salvação,

Sabei que não sou pertença de ninguém, sou quase amado

Por quem toquei no caminho, por com quem partilhei a mão,

Quando as paredes caem ficam os astros do firmamento,

Sorrio pois conheço esse momento, não receio o que possa vir

A não ser que seja a ausência de vida, de acontecimento,

Pois quando o rosto do sol é coberto pelo não querer

Ainda há tempo e espaço para o beijo, para o sorrir

E então os gritos deixarão de ensurdecer e a vida de morrer.

Retratos Inexactos

Retratos inexactos de uma dança outrora bailada,

Enunciada e soletrada a minúsculas numa ponte

Era a trova do romance, a lágrima ontem deixada, 

De onde uma alma saia e perdia em si o insonte,

Era um nome murmurado pelas alcovas nocturnas, 

As vielas ecoavam-no ao patamar da insanidade,

E eu perdia tempo e então numa ânsia taciturna

Ia-se o fôlego e ofegante sustia-se em iniquidade, 

Assim vertiam-se-me os olhos, gotejava-se a vista

Em charcos de alvoroços, as pálpebras restantes

Então largavam-me e cerravam sem qualquer pista,

Não bastava o asfalto e o pavimento, era o momento

Para permitir a bruma ser, talvez ser como era antes

De as estrelas cadentes caírem neste nosso casamento.

Há Dias Cinzentos - Aceita-os

Há dias cinzentos em que não há sequer no céu passarinhos, 

Somente bradicardia no momento actual residente, é utente,

Para quando houver uma aberta através de ermos caminhos

Que irregulares, sim, convergem para o mesmo - o presente,

Assim é uma simulação de vida através de modelos de cera,

Onde abanamos as raízes e bradamos aos céus por salvação,

Esperando vamos, é esta minha ânsia que o interior esviscera, 

Reparem, nestas pegadas rareia o beijo que é do coração, 

E sustentas o fôlego, e suspiras com os dentes cerrados, 

As folgas entre o pavimento lembram as asas cortadas,

Pois em instantes perdemos os trilhos certos e errados

Que eram fonte surdida onde há rosas e pétalas pintadas,  

Erguidas e amarfanhadas por outroras e dias acinzados,

Houve bocados, mas nenhum tinha luzes fragmentadas.

O Pai Tempo E A Vida Que Passa Entre Os Seus Dedos

 Poeira sobre as roupas pelo ontem vestidas, 
Os pontos ligam-se nos vértices coincidindo,
E eu indo caminho as ruelas e vielas perdidas,
Sem que as portas pelas quais passo irem abrindo,

Percorrendo, imóvel, os momentos do passado, 

Onde, abstraído, era moço, homem e até velho,

Todos esses instantes fui sendo por um bocado

E eles se tornaram no que fui vendo ao espelho,

A menina das alianças me deixou e foi-me levando,

Pois em boa verdade, quase não reparei no relógio,

Foram tantas as mudanças que eu fui almejando

Que o tempo veio e se foi e agora se dá por acabado,

E, sorrindo percebo, ela é recurso precioso e privilégio

Para quem vai e vem na alma e coração no minuto apartado.

Eu e a Brisa

Faltam e sobram-me horas de um dia inacabado, 

Uma tarde primaveril bailada a dois num beijo, 

Onde o simples era regra e o trilho encruzilhado

Era mote para o ainda por vir, para o vero ansejo,

A graça de uma valsa dançada no conteúdo da alma, 

Entre a tempestade e a acalmia que a todos nos erguia, 

Uma cidade com vista para o oceano onde nem vivalma

Trilhava as ruelas, onde nem a Morte passava, ela fugia!

Deambulávamos numa dança própria de dois amantes, 

Eu e a brisa, assoprando pela almargem, entre a vontade

De ir mais longe, de ser mais Inteiro, ao Universo aspirante,

Este jardim esverdejante voluteando entre palavras inauditas, 

As frases incompletas, os parágrafos inconclusos, a metade

Que era minha e estas querenças para sempre na areia escritas.

A Musa Que Me Inspira

A musa que me inspira é as estrelas do caminho, 
Os amores por ele plantado, os instantes, os bocados,
Até as ruelas e vielas escurecidas por onde vou sozinho, 
As lembranças tornadas memórias em rascunhos traçados,

A musa que me inspira é serena e educada, afável e inocente, 
Gosta do sol e luares redondos, confidencia-se à sua vontade
E não é minha prisioneira logo tanto vai como vem de repente,
Ela é imperativa, é urgente e precisa de amostrar a sua verdade,

A musa que me inspira tem lábios redondos e um abraço profundo, 
Ela é a Vida e Morte à altura do céu e à queda no precipício fundo,
Traz-me saudades do que está por vir e ansejos do que é passado, 

A musa que me inspira é esbelta como o belo jamais foi retratado,

Ela é liberdade, a mão aberta e o abraço para o horizonte alcançar, 

Ela ensina-me o simples, o detalhe do incerto mas principalmente... o nunca deixar de tentar.

O Propagar De Asas De Um Passarinho Moribundo

Ondas na lagoa são marés atrás de marés revistas
O trecho inacabado de um voto numa colher restado
Por lembranças que se vertem por valetas com vistas
Na imprevisibilidade de um papel no lixo amarrotado,

Para o precipício exsudado por cada olhar, cada passo, 
Onde passo e repasso a canção de Ícaro ao esvoaçar
Próximo do Sol, próximo da perdição, sem compasso,
Sem traço no lápis, sem tinta no pincel por cada traçar

Caíamos dentro do eviterno quando o pássaro me morria
Nas mãos, demasiado fraco para voejar e no céu propagar, 
“Mãe, ajuda-me a viver!” – seus clamores quase em euforia

Na minha cabeça ainda habitam caindo dentro deste ouvido, 
“Oh meu amor, oh meus queridos”, esquecemos o que é amar
E longe de casa suspiramos tão próximos do seu coração ferido.

Um Cais Para Amar

Por vezes faz-se do clarão da fenda, a tristeza, 
Em círculos percorrendo o que a vista alcança, 
Das sombras o vínculo com a bruma, a incerteza
Que com o Inverno e Outuno vai, fica e até dança,

Da abóbada celeste, uma caçadora já com ideias pautadas
Por braços de silêncio onde dois corpos longe se estendem, 
Quando existe uma vida atrás através de experiências contadas,
Do prefácio houve ruído e o alarido então que no epitáfio se findem

As vozes dos poemas de outrora, das letras de cada voz ou canção, 
Porque já passou tempo para olhar e ver, passou para pedir perdão, 
E eu não perdoo, pois, o passarinho apartado voou e caiu da sua cama, 

E tal peso morto, como buraco no solo, quase que esqueceu quem ama,
É a doença dos amadores armados em trovadores do fim do mundo
Quando na verdade, só querem um cais que não seja muito fundo.

Desde Que a Música Do Caminho Persista - Há Caminho

Sim, deste alpendre ao luar escrevo debaixo do sol,
Só eu sei as noites inacabadas e os dias por findar, 
De um lugar isolado onde vem o embuste e o anzol,
A casa onde esta erva daninha se acaba por alastrar,

O sonho era encaminhado de mão em mão rumo à voz
Da criança que fui a brincar na alma, sem reféns ceder,
Compus o aceno num instante dedicado ao fluir da foz, 
E fui arrepiando caminho sem o vero ideal comprometer,

 

Que era uma canção feita de linhas tecidas de ano a ano,
Divinas, eternas, imaculadas pela sombra que é o humano,
As formas distantes e duvidosas por onde nem sei por onde

Quando não sei sequer o que a curvatura da estrada esconde,
Portanto peço beijos quando os há, ou o abraço quando existe,
Evitando os buracos das ruelas e continuo, pois, a música persiste.

A Orfandade Desta Procura

Os meninos órfãos vivem três andares acima de deus,
De corpos aéreos, dançando no tecto de mil promessas,
Onde cada pai e mãe foi despedida sem um único adeus,
Enviando cartas postais sem entregas ou sequer remessas,

O tocar do telefone, rodopiando em punhos de anos e anos,
Onde os sonhos são perdidos pelo hediondo som da cidade,
Onde a inocência é estuprada por anseios e desejos levianos,
Vão eles crescendo antes do seu tempo ao acrescentar da idade,

Quem nunca foi uma dessas crianças das ruas e vielas perdidas?
Quando a verdade é que ostentamos círculos para nenhum lugar
Pois desviamo-nos do caminho para casa e as roupas vestidas

São simpatia de estranhos onde a inocência é difícil de encontrar,
Quando não há partida nem chegada, apenas lágrimas contidas,
Se esse sítio nunca dorme será que ninguém consegue sonhar?

O Caminho É Longo Até Encontrar O Lar

Acredito que há um subtil abraço que ao Inteiro é envolvência,

Num instante simples e fecundo, tal o respirar de uma criança,

Porque para o alpinista a sua montanha é inescapável, persistência!

Pois há sempre caminho a andar quando de nós para nós há distância,

Aqui dentro a vigília mais forte que a sorte, mais forte que o tempo,

A esperança de que o primeiro passo seja tão forte como o último,

Porque há ecos deixados na maré por cada gesto articulado entretempo

Do agora e depois, digo-vos, o coração também é um caminho legítimo,

Sustem-se o fôlego, somos escapes renitentemente fugindo de um embuste,

Que é passagem de dia e noite, percorrendo as colinas de um sonhar belo,

De quem vagueou além-horizonte, quando este ideal é inabalável e encruste,

Sim há momentos em que tenho saudades de um algures apelidado de lar,

Pois todos ansiamos pelo mesmo, todos desejamos aquele toque singelo,

Logo o destino é continuar o trilho e o caminho enquanto não encontramos lugar.

Todo O Sonho É Reciclável

É ao sonho amarrotado e deitado ao lixo de uma aurora, 

Tu que raramente viste a luzência do olhar de uma criança, 

Foste quem foi a sua própria ausência até ao beijo d'outrora,

Onde esvoaçaste para longe pois o vento colocou-te  uma aliança,

Eram tantos panfletos de autores sem apelido, almas sem lugar

Para poisar e sequer brotar para o Oceano, no eterno suspiro, 

Daqueles momentos em que a escolha foi-se ausentar

Numa ode ao ansiado, do alto da altura - eu inspiro e expiro

Sob os estranhos ao espelho, perante a imperdoável estrada,

Quando batem à porta do agora, ergue-se a oportunidade,

É preciso acordar, despachar a brisa pelos lábios soletrada, 

Pois hoje é tudo ou nada, estou pronto para no riacho escorrer,

Seja viver ou morrer, este é o perene circulo e sua sinceridade,

Não distingue nada nem ninguém por isso há que o deixar correr.

A Crença Jaz Na Aceitação Do Que É Como É

 As palavras são feixe de luz, as brasas na escuridão, 

Ponte para os viajantes, espelho para as centelhas,

Que fustigam as veias oculares em troca da visão,

Caindo silenciosamente no requebrar das telhas

De um telhado atravessado por correrias de criança,

Trazendo o sonho na pálpebra do olhar, mão abertas

E esticadas para uma abobada celeste que alcança

Os quatro ventos baptizados pelas ruelas incertas, 

Até erguermos o sonho à primavera do apartado berço, 

Todos já perdemos irmãos nesta guerra, vem o sono

Imploramos por paz, o inebriar dos sentidos que alicerço, 

As fundações para o céu, a parte de mim que é pertença

E a parte de mim que não sou eu, que é morte e outono,

Quando na verdade, o aceitar de ambos sobe e enleva a crença.

Cada Momento Tão Suave Como Despedidas Sobre O Caixão

Sinto a impaciência de uma outra noite sem dormir,
Passando entre os dedos numa fragrância de flores,
O amanhã vem e a manhã vai entre a chegada e o ir,
E o luar banhando os contornos de um rosto cujas cores

Eram lembrança e esquecimento, eram multidão de telas,
E eu acorrentado por um momento do outrora já passado,
O refém por si infligido pela imensidão que havia nelas,
Com a mente focada, pelo do que já passou ainda amarrado,

Castelos majestosos construídos no ar e de areia perto do mar,
Quando basta o bastar, cada cordel da criação erige o divino,
Tão gentil e terno como as mãos de um curandeiro a sublimar

As promessas de Deus, tão suave como despedidas sobre o caixão,
Então exaltando oxigénio por onde vem a busca e o sonho do peregrino,
Ou como estrofes do trovador porém sem tempo para o debate do coração.

A Margem Afastada Para os Deuses

A única coisa que realmente recordo é a margem afastada,
Atingida por trovões e relâmpagos pelo nocturno acercado,
Ouço a aragem, sinto a procela cobrindo a ponte distanciada,
Hoje é tudo ou é nada, este é o momento há tanto esperado,

Encontrando resguardo na intempérie, serei eterno aprendiz,
Aquele que no olho do torvelinho edifica a sua residência,
Pois à minha ausência estarei sozinho no silêncio que maldiz
As faces que trago no rosto, os anéis que perdi em veemência

Ao não poder ser, ao não poder levar um pouco desses caminhos,
Onde encontrados foram uma Vida inteira de pincéis e de telas,
Por isso caminhei e neles desfiz Deuses grandes e pequeninos,

Eles - Deuses de olhos de oceano e pele encoberta por areia dourada,
Eu - O irmão das nebulosas e das filhas por apenas acreditar nelas,
Assim se dá a viagem entre constelações na viagem impensada.

Retratos no Agora

Retratos são as lembranças num instante captadas,
Passagens para a faísca de um momento passado,
Que, agora eternizado, mostra as rugas abraçadas
De um dia que não as havia, um tempo acossado

E perseguido pelo vento, as cicatrizes e diademas
Deixadas, as esquinas esquivas do outrora já ido,
Que adornam o agora em fartas estórias e poemas
Numa ampulheta que se escapa num espaço contido

Por ferrugem na pele e ossos lentamente em vapor,
E as amantes esquecidas na berma de uma estrada
Subentendidas, mal-entendidas, de olhar provocador

Que em espinhos inconstantes confortam a chegada
Trazendo um pouco do que já foi, a alegria de uma dor,
Que é a imagem de um retrato à luz de uma encruzilhada.

A Queda de Um Anjo

E quantas eras passaram ao olhar atento da ampulheta?
Fomos deixados ao esmo do relento de asas rasgadas,
A custo, erguemo-nos tal fantasmas esquecidos da sarjeta.
De auréola removida ou então perdida, porventura arrancada,

Pois eu sou um caminho, eu sou o mapa para o meu Ser,
Na ausência de Deus, na ausência de escravo ou mestre,
Não haverá barragens que possam algum dia me reter,
Para o paraíso não haverá maior provocação ou desastre,

Daqui para o infinito, Pai que renuncias o teu filho,
A Guerra do Céu iniciada por teu gesto, sê honesto,
Empurraste escadas das nuvens porém esse é o trilho,

Eu sou a queda do anjo, a cratera à qual chamei de casa,
Destronar-vos-ei daí pois a vossa patriarquia contesto,
De tudo farei para trazer paz e restituir a quebrada asa.

Somos Poucos Desta Raça Pt. III

A criança do Elísio sussurrada dentre corredores vazios,
Calor transposto, o mundo habita bem longe destes versos,
Perdido pelas correntes do pensamento, guardando búzios,
Sem alcançar o fim, a ideia de mim desfaz-se em Universos

Do qual eu sou parte e Ele é parte de mim, e vem consciência
De coexistência, de saber do plural é também uno, o murmúrio
De Deus por cada estrofe partilhada, sem plano de contingência,
Vim ao Ser muito antes de ser, este é o trilho sem qualquer perjúrio,

No eu - as sombras do passado, os almejos do futuro, o potencial
Para sermos melhores que os nossos tetra-avós, essa é a escritura
Sem papel, pois todos estes anos eu cresci e fui sendo exponencial,

Sempre o mesmo, sempre mudando, é a bênção e o fardo, a abertura
Da porta para a habitação dos deuses, largando tudo menos o essencial,
Pois somos crianças vagueando os prados soalheiros da mais alta altura.

Somos Poucos Desta Raça Pt. II

Sim, somos poucos desta raça, luzentes e voadores,
Crianças de coração inocente, olhar como escadaria
Para o paraíso, o sonho despertado dos bastidores
Vejo os beijos passados e ainda por vir da calmaria,

Hoje está vivo, esperando a palavra, o abracadabra,
O sinal para despertar sua casta, este hoje não basta!
Essa palavra entre as linhas onde o poema descalabra,
Não temeis, sou eu quem vos traz a estrofe não gasta,

A porta entreaberta somente aguarda ligeiro empurrão,
Para a empurrar é preciso não temer onde ela vai dar,
Porém é preciso empurrá-la com jeito, com o coração,

Caminhem lado a lado comigo, aproxima-se a romaria
Para os solitários, tristes e os perdidos, é tempo de amar,
E amar é partilhar o bom e o mau, parabéns, avé-maria!

Somos Poucos Desta Raça

"Venham finalmente esses palhaços, freiras e mendigos,
É preciso diversão" - gritam os bêbedos do seu alpendre,
Com toda esta moção esquece-se o poema e seus jazigos,
Frio, vazio e silente, as rugas afloradas no olhar depende

Da miragem que é o passado, da relatividade desse ver,
Pois na rua somos todos transeuntes, poucos o viandante,
E passa mais um instante sem palavras para o descrever,
E é o viver ou morrer, sem cinzento, o horizonte distante,

E as valas comuns de amantes, empoleiradas do mausoléu
Que desconhece as horas passageiras, o brilho da alvorada
Pois a noite sussurra o meu nome mas o dia também sou eu, 

E há dias em que não há estrada, esta termina então inacabada,
Por isso abro e partilho o coração, sei que nada é mesmo meu
Pois os segundos que sorriem são aproveitados à face da abóbada.

O Gesto do Usurpador do Sol e da Lua

Assim trago nos pulsos um punhado de diamantes,
Confetes e grinaldas atiradas aos pés do viajante,
Sim, somos as cigarras humanas, os itinerantes,
As estações que eram sal nas lágrimas, o distante,

E essa distância é a altura entre o aqui e o precipício
Encoberto em armários e prateleiras repletas de poeira,
Os olhos vão fechando, sou uma presa, tenham respício
Do quanto já fui, do quanto serei no torvelinho da canseira,

Endireitar as costas e caminhar vertical é algo de trovador,
É algo que bate no peito, que abraça o trejeito, que é maior
Do que as pálpebras conseguem ocultar, o gesto do usurpador

Que exonera e extrai a luz do sol, que furta da lua a sua claridade,
O candeeiro é suficiente para mais uma noite, aqui o excelsior!
Reclamando o amor de todos os amantes de todo o tempo e idade.

O Bêbedo e o Poeta

És tu o bêbedo e pedinte dos sonhos penhorados,
De corpo deambulado, serves para varrer as vielas,
Passas por mim e nem me vês, sou rostos inacabados,
E tu esgueirando à esquina, nasceste para morrer nelas,

És tu o pobre sem-abrigo das longas vidas procrastinadas,
De face gasta e rugas densas, atendes o meu falecimento,
Sem rendimento, sem vontade de viver as horas inacabadas
Onde foste perdição do ego, vício e falta de discernimento,

Todo o dia é outro dia regido por Baco e a sua sofreguidão,
Bebendo a garrafa até o meu reflexo por fim desaparecer,
Afastado o retiro, próximo do seguinte copo mera distracção

Para a ausência de ser gente, a negligente troca por morte,
Felizmente são apenas mais uns meses até enfim morrer,
Por fim bastam migalhas no chão à inexistência de sorte.

Com Nome Mas Sem Apelido

Vou e desloco-me para o amanhã à luz desta idade,
Perante este olhar o Universo vai indo devagar,
Vagueando no divã protegido desta dualidade
Que quer mais, que não pretende, mas quer respirar

Forte e alto, para todos ouvirem, a imensa vontade,
A alvorada quebra as janelas azuis, este vago ver
Que almeja sonhar alto e trazer a divina infinitude
De paletes de cores da mais longínqua estrela, reter

Essa altura na sua e então saltar para o esquecimento,
Pois após tê-lo, é preciso largar cada uno momento
Ao acaso, ao coincidente, à solvência do casual,

O que pretendo está longe do humano, é o imortal,
Por isso largo esta pele e nomeio-me de constelação,
É o pedaço de mim que perdurará para além desta estação.

Dois Afluentes Do Mesmo Rio

Campos de flores, fogo eléctrico no peito crepitando,
Agora ele está vivo, há espaço e lugar para ser e viver,
Só precisa de ar e luz, o resto basta ou vai bastando,
Ele só precisa de respirar até um dia por fim perecer,

Bolhas de sabão e porque não? Sempre aliviam a mazela,
Agora ele sonha, há lábios para por fim beijar,
Só precisa de água e terra, e um pouco dela
Para poder dar asas ao abraço que termina no mar,

Pois ele e ela são afluentes de um tempo dignificado
Por divindades, ninfas e náiades, por um bocado
Ambos se encontram na foz - a voz para a eternidade,

Acabam-se os incompletos, os tristes, morre a saudade,
Soubesses das vidas que vivi até aqui enfim chegar
Então não saberias outro verbo para além do verbo amar.

Lá Vai O Maluco... Lá Vai O...

Quando chuva escorre através de ossos quebrados, 
A mesma voz, indo mais devagar, sopra o vento, 
De garganta então rasgada e olhos fracturados, 
Ouço enfim os sentidos esvaecer, o eu desatento, 

Os pontos alfim ligam-se apesar do latente cansaço, 
Doentes e fatigadas as palavras outrora deixadas, 
Mil e uma vozes a vociferar por lugar, por espaço, 
Quando estou doente em pousios por luas alcançadas,

Mudando, continuo igual, os Outros regem esta cabeça,
Não interessa, são só devaneios de quem cá não está, 
Um dia hei-de epilogar a epitome deste puzzle, peça a peça, 

Que então enalteça, a loucura do homem são, a persuasão
Para a luz, para a escuridão, a dor e porcaria da podridão, 
Mãe! Sou somente eu aqui, sou somente eu por cá oxalá!

Amar Simplesmente Não É Para Amantes

Alheio ao passageiro, a quem para trás poderá ter ficado, 

Não vemos caras nem devaneios, não custa esperar, 

Pois acreditamos no fantástico, no trilho inacabado, 

Apesar de nunca ter ouvido dizer que era fácil amar, 

O amor não é para os amantes, é para os monólogos

De quem procura e suspira com os luares perdidos, 

Amigos, até já me esqueci desses suaves diálogos, 

Que surdem dos suaves toques de murmúrios rendidos

À luz de estrelas há muito explodidas em ovação, 

É o detalhe do fantasma de ontem, crepitando, 

É sinónimo para quem quase esqueceu o dar a mão, 

E que por extensão, apregoa o silêncio derramando

Silabas em vasos urdidos ao palpitar de um coração

Autuando seu pulsar, não vá ele buscar, o que vem ansiando.