A Criação É Bela?

A Lua da colheita tem ceifado as já plantadas sementes,
Entre cataratas frias, tenho visto aqueles olhos sedentos,
A queda de água fria num corpo nu, o ranger de dentes,
E, nas mãos, facas de noites retorcidas aos quatro ventos,

E, entretanto, esquecemo-nos dos nomes que eram apelidos,
Baixando a cabeça num andar moroso, tão repleto de morte,
Aprendemos a permitir ser subtraídos pela criação dos idos,
Alas, é mais um dia sem nuvens, sem sol, sem qualquer sorte,

E tenho saudades dessas, umas vezes berço, outras sepultura,
Um mar de sono passando um véu sobre um olhar cansado,
Foram séculos de derrota, bebi da doença que era semicurа,

Num quarto vi uma vela volitiva, e noutro, uma nova grinalda,
De olhos arrancados, respirei através do prometido, do dado,
E aprendi que água que bate tanto, tanto esfria como escalda.

A Última Resistência - Os Sonhadores

A manhã escrita à mão traz sussurros do passado,
Esperando a sua palma junto da minha no caminho,
Entretanto, almejamos as estrelas e aquele bocado
Entre o horizonte e o zénite, marcado no pergaminho,

Esta é a curvatura entre o ângulo e a perpendicular,
Estou fora da chuva, em momentos que sustento,
Pois o verão está longe de mim, do meu caminhar,
Cada cadente que rasura o céu e deixa um fragmento

Que se assemelha a casa, mesmo por um breve instante,
E trago tanto quanto consigo carregar, assim vou indo,
Passando os portões de mármore, o quarto é minguante,

Então, comprometo-me com esta ideia de impermanência,
Relutante, desafiante, tudo o que vejo é final, porém infindo,
Estamos por cá, os sonhadores, para ser a última resistência.

Somos Eidolons Diurnos

A ampulheta vai ditando o tempo que nos é dado,
E, ao espelho, procuro a identidade do passageiro,
A candeia precipita-se, a bússola torna-se em fado,
E, em essência, o silêncio fica por nosso companheiro,

Nesta garganta a seiva das manhãs ainda não previstas,
Rescaldo de uma bruma interna - que venha a geada,
Há prelúdio para as olvidadas derrotas e para as conquistas,
Através de arcadas feitas de mármore, a vista então enevoada

Será sepulcro para quem passou a Vida tal fantasma diurno,
Vigília sobre o imóvel cadáver de um ontem então protelado,
Eidolons de aventesmas somos nós, num toque frio e soturno,

Pois a impermanência é rainha, e nós os seus meros súbditos,
Entre a aurora e o crepúsculo, dou o início por fim acabado,
Trazendo lágrimas, suor e sangue dos caminhos malditos.

Quando as Estrelas Me Chamam Pelo Nome

Da nebulosa à supernova, a impermanência do caminho,
Somos a memória das estrelas, a geografia de um eterno,
É o tempo dos viandantes infundido no infindo pergaminho,
A una travessia perante um horizonte sem margens no caderno,

Entre a aurora e o crepúsculo estendo uma escada ao firmamento,
Dentro de um itinerário errante, esta é a herança dos sonhadores;
Quando as estrelas nos chamam pelo nome, do instante ao momento,
Não há galáxia a que não chame casa; sim, somos seus eternos amadores,

É o tempo dos peregrinos, párias, errantes, quais estrelas cadentes;
Obtemos redenção na partida, farol e lanterna para a noite caída,
Com a promessa de um lar cujas fundações são contradizentes,

Transporto o sol onde vejo a sombra, a bruma onde a luz ainda cega,
E, quando coloco a mão no peito... sinto saudades da que me foi subtraída;
O beijo do impermanente conhece este apelido, e a ânsia de mais sossega.

O Peregrino das Galáxias

Sou peregrino por opção no alforge da vida,

Itinerário à margem, rumo sempre errante,

Sem bússola ou farol por esta insana lida,

Da nebulosa à supernova sou o viandante,

Não há firmamento ao qual não chame casa,

Sou tal cometa rasgando o dorso do horizonte,

De galáxia em galáxia, vou afagando esta brasa,

Criando entre a aurora e o crepúsculo a ponte,

Trago no peito a reminiscência de mil sonhadores,

A herança para o cerúleo, o ósculo para o divino,

Seguindo a lanterna, somos mapa e âncora, trovadores,

A redenção está na partida, no alvoroço, no eterno desatino,

Na impermanência há fervor, verdade, virtudes, meus amores,

A ampulheta ensina tal como o relógio que um dia largaremos o menino.

O Porto no Meio da Encruzilhada

E o porto de abrigo tem sido o meio da encruzilhada,
Bússola para o horizonte, itinerário para o peregrino,
Trilho e vereda para a cabeça do viajante na almofada,
Hóspede para o alforge estelar, da nebulosa o inquilino,

A reminiscência é de um longo beijo lançado em órbita,
A aurora-boreal torna-se lar para quem por si se procura,
Tornamo-nos amigos da impermanência, a estrela indúbita;
Vejo-as passar do alpendre, ombro a ombro com a loucura

Que é própria do poeta, entre o habitar e a sua própria partida,
Assim vem o refúgio, a guarida, alcova para o seu potencial,
Pois o firmamento já não é o suficiente, é a poeira revestida,

Pois este intervalo é só meu, do ontem para o tido como amanhã;
Entardecendo a alvorada, o instante é moeda de troca, o manancial,
Fonte e nascente, sou efémero neste agora; pois que venha a manhã.

Ema, A Estrela-Guia

Ema, a menina que nos olhos trazia poeira estelar,
Saltitava entre nuvens e o crepúsculo da aurora,
Era astro errante na cartografia celeste, a esbracejar,
Enquanto seu dedo apontava as galáxias de outrora,

Eu dar-me-ei por encontrado, entre ruas estreitas,
Mesmo quando perdido nas encruzilhadas da vida,
Peregrino sem bússola sobre estas pernas insatisfeitas,
Dar-lhe-ei a mão enquanto ela por estrelas for envolvida!

E do farol ao porto e ao cais por vezes é fácil perder de vista,
O itinerário para o horizonte, um lugar onde tenhamos abrigo,
Pousada para a busca de tornar a pedra em ouro, tal bom alquimista,

Ela terá herança e vestimenta nas estrelas, e a sua face de porcelana,
Trarei na moldura da alma, arquivo de constelações no ombro de um amigo,
Tenho saudades dos nossos passeios, saudades da menina de alma diáfana.

O Viandante e a Última Estrela

Há sendas no horizonte, entre o crepúsculo e a aurora,
Bússolas mostrando a estrela polar, vereda para o infinito;
Entre vitrinas cerúleas, farol para o amanhã e o outrora,
Retrato para o relógio, porcelana quebrada por um grito,

Esqueci-me das coisas que já não consigo aqui mostrar;
Ferrugem apodera-se destes ossos, em tons de silêncio;
O espólio lembrado do momento que não soube esperar,
A herança para o subterfúgio, a gaveta para o prenúncio,

Pois nem só de papagaios de papel e constelações é a vida;
A estrela nascente traz a poeira doirada no bater do coração;
Maravilhamento da descoberta tornada procura, virada querida,

Origem para a altura e profundidade. Trago nas mãos a lanterna
Numa travessia vertical, jornada para a encruzilhada da redenção;
O itinerário é para o Cosmos, jardim de nebulosas... a Vida é eterna!

O Universo Guarda os Nomes dos Mortais

Provimos das nebulosas, da supernova em implosão,
E dessa poeira estelar há esta memória cósmica;
O que passou permanece no tecido do coração,
É forja para a maior estrela, na sua fundação atómica,

Permanecemos inscritos na matéria do vasto cosmos,
Fósseis de luz de estrelas extintas, daqui à eternidade;
A cartografia celeste é vestígio da escarpa aos abismos,
E levitamos e ascendemos, não obstante esta gravidade,

Em órbita do imanente procuramos porções do firmamento,
Do zénite ao nadir, meteoros mortais caindo por este espaço;
Somos luz primordial reencarnada, no Maior o pertencimento,

Apogeu para o humano, divindade do efémero ao transcendente,
Trazemos instantes de fagulhas infindas assentando no regaço
De um Inteiro fecundado e de um Universo de si consciente.

Os Ossos Recordam Aquilo que os Calendários Esquecem

Trago marés antigas escondidas no fundo das algibeiras,
Estas velhas cicatrizes são mapas de estrelas cadentes;
Do limiar do horizonte, vigília donde perco as estribeiras,
Sou arcabouço para o poema, o ósculo dentre parentes,

E os ossos recordam aquilo que os calendários esquecem;
Há ferrugens de crepúsculo nas dobradiças do temporal;
Estas searas auríferas, urdidas ao tom do olhar, oferecem
Estadia curta e breve para quem só conhece o vendaval,

Assim, transportamos candeias para os náufragos que somos,
Errantes entre portos, entre ondas — o salto da alta escarpa;
Regressamos à abóbada celeste, nos deuses que fomos,

Apogeu para o pó de estrelas enxuto nas nossas bochechas,
Colhemos flores como quem colhe estrelas, tal navio que zarpa
Face ao desconhecido, numa maré cósmica onde serei a brecha!

Fósseis de Luz

Há fósseis de luz entre esta poeira primordial,
Esta cartografia óssea são constelações internas,
A memória cósmica é, sim, sedimento temporal,
Galáxias adormecidas dentre estrelas fraternas,

E deste alpendre do tempo, quartos abandonados,
Vejo janelas gastas e a cal das paredes empoeiradas,
É a ferrugem dos anos, limiares de toques estagnados,
Telhados de silêncio, transitoriedade por portas cerradas,

E daí há rios que nunca regressam à sua nascente,
A correnteza é forte e as margens tão afastadas,
Afluentes sossegados, chegamos ao estuário subjacente,

Porém, ainda há sementes celestes, o húmus das noitadas,
Jardins suspensos com raízes do firmamento remanescente,
Colhemos das infinitas flores astrais; a seiva é enfim iluminada!

De Tempo, Passagem e Transformação

A argamassa do estelar é semelhante à do viandante,
No limiar do horizonte, seu lugar de repouso e estadia.
O efémero faz-se transcendente, é assim transbordante,
E a beleza da passagem é que esta se faz de dia para dia,

A vigília do Inteiro, a vontade é a procura pelo infinito,
E lá de cima, a vertigem é ansiedade de mais, mais alto!
Faz-se silêncio, e nesta eterna procura temos o eterno grito!
E nessa perene voz, os Deuses antigos aqui para sempre exalto,

Não há bruma que esconda esta gestação da Nebulosa,
E o abismo, fragmento do Inteiro, deve também ser aceitado.
Tudo é ida e regresso no olhar e ver de uma criança curiosa,

Ela não caminha o Mundo, ela reescreve-o na sua passagem,
Trazendo nas mãos o pó de galáxias antigas, com tanto cuidado.
Esta viagem é trilho para o Divino, e do Divino essa é a mensagem!

O Eclipse e a Supernova

Hoje tenho mapas de vielas nas rugas das mãos,
O calcário agrega-se nas molduras das janelas,
As estações trazem matizes de diferentes tons,
Tal rio que corre atrás de um porto de estrelas,

O corpo, somente arquivo para as lembranças,
Tanto os diademas como as cicatrizes são trazidos
Para um amanhã — a constelação destas andanças,
Farol aceso num eterno entre instantes tão queridos,

Vestígios de sussurros, meros murmúrios da ausência,
Respiramos o vazio de cadeiras empoeiradas por esperas,
Sou homem parcial procurando o inteiro em nobre essência,

Da nebulosa ao passo inevitável, ao compasso do pé na cova,
E assim chegaremos além do horizonte, à fonte das primaveras,
Venha o sol ou o eclipse, um dia explodiremos, tal uma supernova.

Onde Não Me Encontro

Sem uma cantiga, adormeço por baixo das tábuas do chão,
As sombras de ontem, vidros quebrados sob o pé descalço,
A sua beleza procura-me entre silhuetas; buscando perfeição,
Indago os céus, por baixo do silêncio, para lá deste percalço,

Procuramos o amor que julgamos merecer, essa é a grande verdade,
Por baixo dos quadris de camas oxidadas, baixamos os estores,
E esta voz já quase esqueceu o seu nome; sou a contrariedade
Das marés que vêem, que passam, que escutam; somos desertores

De guerras lutadas do passado, que contudo, ainda rangem molas,
E vivemos entre sepulcros e paradas de rosas; essas são as escolas,
Esta comoção de multidões do Entrudo, beijo-a onde não me encontro,

O ser é abstinente, é a tortura da espera, é o olhar para dentro,
Onde há uma canção de amor para cantar, pois estou farto de rezar,
Sem exceção, sem a cicatriz que o tempo deixa; este é o momento para voar.

Cartografia dos Sentidos

Trago ruas no peito onde ninguém mais passa,
Veias tal mapas, coordenadas para os perdidos,
Fronteiras cartografadas no osso, na argamassa,
À margem, linhas invisíveis, a mudez dos sentidos,

Estas cicatrizes, a certeza de um passado trilhado,
Vestígios de um outro dia, fragmento e memória,
Respiração nas mãos e olhos, um ventre rastilhado,
Entre sombras de uma ausência — a nós essa glória,

Pois da travessia veio a deriva e, daí então, o caminho,
Atalho para o desvio, dentre o movimento e a viagem,
Regresso e partida, partida e regresso, tal o passarinho

Que levo no peito — do naufrágio ao voo, este é o peso,
E o preço do silêncio: vertigem e afogamento, a miragem
É esta tentativa, desejo contido — estas são as ruas que embelezo.

A Fonte e a Sede

Pedaços de plumas caindo perante o horizonte,
As pontes que ruíram foram momentos no passado;
Tenho bebido da minha sede, escasseando a fonte,
Preciso de penas para voar e passar este bocado,

Procurando identidade nas pegadas do viajante,
Sem ninguém a escutar, sem poder, finalmente, regressar;
Podendo ir e chegar, sorrirei com a possibilidade anelante,
Correndo e parando, passeando até, por fim, retornar,

Pois há um sítio de onde todos somos provenientes;
A matéria estelar é base para o ser, enfim, inteiro;
E, parcela a parcela, adiante iremos, mesmo quando penitentes,

Lembra-te do teu legado, do pedaço do firmamento que te pertence
E ao qual pertencemos infinitum, do último ao primeiro;
Ouve-me, irmão: não há juízo sem qualquer sentença.

A Beleza das Cicatrizes

Cânticos de músicas de amor propagados em silêncio,
Vou assim ouvindo os tremores de um coração cansado;
Num desfile singular, os olhos — o ver que tanto reverencio,
São memórias de um beijo, e entretanto passou o bocado,

Porção da metade, as lembranças são o pouco que ficou
De momentos vividos, na alma tatuados, livros guardados;
E continuamos à procura de quem foi e de quem se crucificou,
Amarrando o barco ao cais e, mais além, ao horizonte destinados,

Mesmo que trilhemos para o outro lado, assim sempre sozinhos,
As pegadas deixadas são provas de que houve mil e um caminhos;
Por isso adornámo-los com confetes, com mil pássaros voadores

Em nós, pois da ferida vem a cicatriz: há beleza nessas tantas dores.
Agradecimentos e perdões por nos ser permitido o pé-descalço,
Na travessia da vida, onde amar é cair e levantar no mesmo passo.

Um Pouco de Tudo, Um Pouco de Nada

Tento reter vida, tal água entre as mãos escorrendo,
De cabeça nas nuvens, resta-me ainda este lugar,
Onde as gaivotas pousam, o horizonte a indicar,
Traço ancora, vislumbro o Norte, vou cedendo

Ao vento frio que contrapõe o bater do coração,
Traz sorriso ao rosto enquanto for verdadeiro; 
É um ósculo a todo este céu, não tem definição,
Mesmo quando aos nossos olhos é trapaceiro,

Pois quem nunca teve um pulsar assim mentiroso?
Como um Paraíso em pausa de um instante buliçoso,
E deixámo-lo a arder, deixamos de andar de mão em mão,

É o ouro de tolos desta algibeira, e do sim vem o não, 
Por onde a consciência dorme; sou a sua asa perfumada,
Por céus e mares entre abutres com um pouco de tudo, um pouco de nada...

A Lei da Impermanência

Mãos abertas, erosão no olhar — é a partida do semblante;
Desapego do apego, desaprendo o desejo — é a mala leve;
É uma jornada de ausência, uma estrela ainda distante;
Renunciando a sombra e a partida do que foi breve,

As folhas secaram no caminho; a maré é, enfim, vazante;
Pétalas ao vento — sou prisioneiro de um instante passado;
Esta lei da impermanência é placebo, sim, é cicatrizante;
É a arte de desapossar-me, essência do efémero caminhado,

Poeira entre os dedos, ferrugem nas suas falanges desgastadas;
Andamos à deriva — itinerário errante, deslocamento interior;
A rendição é inconsciente, as sementes de raízes são arrancadas,

Entrego-me silenciosamente, desapropriado, por fim desancorado
De todas as que amei, já nem ousando chamar uma de meu amor;
Então vem a libertação gradual: o inevitável acontece — sou revigorado.

Impermanência: Prisioneiro do Transitório

Pisando folhas secas, aqui sou na areia movediça;
Além, pegadas são apagadas por uma maré vazante,
E eu, num instante, largo-me dessa moça castiça,
É o rio em curso, o vento errante, a estrela distante,

O efémero em passagem para a sua transitoriedade;
Nos meus olhos, a erosão é aparente, vai-se o brilho,
E eu aceito o seu silêncio, renunciando em piedade,
Libertando-me do apego, recalculando este trilho,

De mãos abertas, mala leve e portas entreabertas,
A sombra que parte é o semblante que é chegada,
Uma chama breve de pétalas ao vento, são incertas

As vontades do caminho; rendo-me à sua querença,
Em essência, sou prisioneiro da impermanência dada,
É a jornada: desapossar-me do desejo, ser a ausência.

Olhos na Linha do Horizonte

Trago nos braços pedaços de outrora beleza,
Porções cuidadas por um anseio quase sonhado,
Entre prados verdes e céus abertos, com certeza,
Onde estrelas são oferendas para o então aspirado,

As viagens passadas têm sido experiência no viandante,
Tanto as longas como as curtas vão-nos beijando o rosto;
Sorrisos à desfilada, venho e vou, tal onda e mar incessante,
Onde cada pegada apagada foi paga por mim por um imposto,

A troco das rugas que trago nos olhos, cicatrizes no olhar,
Lembranças de instantes errantes na mente, simplesmente,
Pois fomos indo e fomos por onde poucos ousaram caminhar,

E agora, prestes a parar, mantivemos no bolso a insana tempestade;
Essa é a verdade: não nascemos para a acalmia do oceano, em frente!
Seguindo a linha no horizonte, procurando pelo Inteiro onde só há metade.

De Mim Para Mim

Regresso ao outono, o ciclo efémero e a sua espera;
É ausência do coração, um abraço tardio partilhado.
Vigília ao corpo presente: este será o fim de uma era?
Ouçam este silêncio; esta solidão é o rei não coroado,

Povoamos montanhas, planaltos e vales de cuidados,
Albergados na alma, esta aceitação do impermanente;
O toque projectado, ideais nos olhares então saudados,
Qualquer sítio menos aqui: o lugar, o estar impertinente

Traz conflito ao eterno, que se poda no simples instante;
É tão simples que parece complicado, mas esse é o estado,
A paisagem é espelho numa transcendência reconfortante,

E o céu move-se lateralmente, neste segundo - este bocado,
Tenho tempo e espaço para o ser, e assim reter o inobstante,
Será que, de e para cada passo, tenho eu em mim reciprocado?

O Inefável Para Quê?

Há vestígios da madrugada, ecos da sua permanência,
E lembro-me do vazio da despedida e do seu silêncio,
A falta é carência e fantasma; serei eu toda a distância
Onde a sombra é semblante, e eu a mim me renuncio,

Lacunas na respiração, febre e cansaço; vem a insónia,
Arrepios nas cicatrizes de uma noite estreita, a fachada,
As esquinas são nossas, assim como a fecunda calçada;
Não obstante, seguramente, esta apenas outra Babilónia,

De uma janela, de um quarto escuro com a cama desfeita,
Vejo, lá fora, a luz mortiça do crepúsculo — em mim, ferida,
Céus abertos, e eu fechado em casa: uma luzência rarefeita,

E, por entre murmúrios, pergunto-me: «O inefável, para quê?»
O imanente pouco me diz; a ebriedade da vertigem, preterida,
E eu com saudades do nó do abismo, na dama e no seu buquê.

Vertigens do Efémero

O Outono cai, e regressam as vertigens no coração;
Esta dúvida, este desejo contido, é cinza e abismo,
Pois, mesmo erguendo-me, vem toda esta solidão,
Aluado, perdido entre o conflito e o seu lirismo,

A noite cai, e a aurora não vem; lá fora, o vento,
Estou cá de passagem, sou efémero no instante;
A memória no retorno, ciclo finito, rápido e lento,
Quando a despedida se atrasa, mas vem, não obstante,

A promessa está, e é de eternidade, seja no beijo tardio,
Seja no abraço hesitante: é chaga no peito do viandante;
E cai o silêncio, a lágrima, o desamparo no terreno baldio,

Os dois, somente sombras de um momento já esquecido,
Ruína na ferida aberta, ardor e saudade do solitário amante,
Que já nem quer mais saber, seja o saber diferente ou parecido.

Todos os Meus “Ais”

Todos os Meus “Ais”

Há fissuras na pele, pelo frio acometidas,
Em mim sentidas; em mim são a cicatriz.
E eu, triste aprendiz, de constelações vertidas
Entre elas todas queridas, porém algo se desdiz,

E suspiro pelo final do mundo desta montanha
Que, em baixo, me banha — a verdade é a solidão
Pulsante no coração, no âmago desta entranha,
Entre Portugal e Espanha, prisioneiro de lassidão,

E a nenhum lado me levará esta fecunda ansiedade;
Seja qual for a idade, estarei a ela enfim sentenciado,
Por mim a mim estranhado, mesmo nesta sobriedade,

Porque esses são todos os meus “ais”, neste trilho escuro,
Onde de mim a mim me descuro; pelo fim, enfim, saudado,
Laudado, pois de mim me escondo, pois a mim me procuro! 

A Constância do Silêncio

Este outono é fértil: as folhas caem, nutrindo raízes,
A linguagem profunda do olhar entre dois amantes;
O belo do instante onde se curam antigas cicatrizes,
Esse é o silêncio e a constância, mesmo que distantes,

Aceitação do impermanente traz cuidado e maturidade,
Retorno ao sítio de partida, pois um dia todos voltamos;
É o ósculo partilhado com presença e cumplicidade,
Chega, eventualmente, a altura de partir — pois partamos,

E saibamos chegar ao gesto mínimo, à canção de outrora,
Em toque contido, dilatemos o momento, morro abaixo,
Pois nesta respiração partilhada algures desponta a aurora,

Então há proximidade com o Cosmos, com o Universo,
Vagueando assim entre uma terra alta e um céu baixo,
Poeira dourada jorrando num ver — esse é o único verso.

Aprender a Caminhar Inteiro

A primavera é seiva nas artérias do viandante,
Canto ao vento proveniente da fonte Universal,
Pois por onde fomos afasta-se o Inferno de Dante,
Hoje e aqui erguemo-nos no inteiro e no plural!

De aurora branda na face sinto a alma a florescer,
Renovado por cada novo passo, agora há esperança,
Despertado para o amanhã, para qualquer anoitecer,
Com a mudança da rosa-dos-ventos, com a lembrança

De outros tempos não temperados por uma ampulheta,
Com luz nos bolsos, constelações dentro da algibeira,
Pó de estrela entre os dedos numa caminhada discreta,

Quanto ao trilho elapsado, ao entretanto já caminhado,
Trago-o no sorriso e na lágrima guardadas na bagageira,
Venham os segundos, as nebulosas e o sonho rascunhado.

A Primavera Interior

Há perfumes antigos por entre estes corredores,
Onde as raízes relembram beijos outrora eclipsados;
A sementeira dos sonhos — e eu ainda nos bastidores
De um ciclo eterno, numa primavera dos despertados.

As cicatrizes de outros dias, um dia, também se curarão,
Enquanto pétalas suspensas caem perante o horizonte:
O ventre da terra, rebento vivo, a seiva em pulsação —
Só colheita para o instante, campo e afluentes da Fonte,

Este é apenas outro jardim latente, de frutos ainda por vir;
A palavra fértil para um vento morno de uma manhã,
Ouvindo cânticos pastorais e abraços que venham a advir.

A vida brota desses mananciais, torna-se luz a bruma:
Regressa a aurora, passa este agora para um amanhã
Que é sorriso — é voar alto com o peso de uma pluma.

Retorno ao Infinito

Alguém perdido em astros, memórias e amores antigos,
Tal cometa em regresso, reencontra enfim o seu centro,
O cosmos em ressonância, vestígios de nébulas e amigos,
O viandante estelar na órbita luminosa — clarão do que há lá dentro,

Séculos à deriva, trazendo novos brilhos e velhas cicatrizes,
Ecos desvanecidos das estações idas — eis o retorno ao infinito,
Como faísca em supernova, a constelação revela suas matizes,
Do éter à estrela: vulto, semblante de um apogeu, de um grito,

Este terno crepúsculo é clarão nas têmporas, fotões errantes,
E, dentre um firmamento só nosso, espirais de luz suspensas,
Há rascunhos de eternidade no agora breve — nos instantes,

Trago o coração translúcido e uma fogueira oculta na alma,
Estas memórias serão cinza um dia, e este amor remanescente,
Um beijo cerúleo guardado na neblina cósmica que levo na palma.

Elegia ao Amor Extinto

Aqui renuncio ao Amor; enfim, morro resignado,
Tão vulnerável, em descompasso e de veias vazias.
Estação abandonada — o pouco e o nada caminhado
Basta às estrelas extintas, que há muito jazem frias.

São flores a murchar, são pontes a desmoronar,
É o lume que se apaga num tempo a se extinguir.
Não há esperança: é efémera e torna a se apagar;
Fragmenta-se o desalento — e não há por onde ir.

Despeço-me do horizonte que asas outrora me deu;
Venham as cinzas do inverno, o silêncio de um hiato,
E venha a noite eterna a vestir-me de negro, Orfeu.

Dá-me a mão — não me deixes, no breu e no desfecho.
Adeus à pertença. Rascunha-me o semblante num retrato
De giz; esta ausência é nossa — e este pedaço, nosso trecho.