Este ver é pincel da paisagem esboçada,
Sendo o horizonte a mais bela moldura,
Assim o viandante tinha-a então abraçada
E passo a passo se fazia a outra aventura,
A porta aberta teria uma chave perdida?
Nenhum gesto a abriria ainda mais cedo,
Que estranha forma de ser nesta Vida
Por cada passo um pouco mais de medo,
De braços estendidos e dedos esticados
O paladar de suor e sangue nos sentidos,
A passar sem horas e por elas deliciados,
Respirando instantes que ficam no olhar
E no momento seguinte se dão partidos,
Será que algum irá alguma vez ficar?
