Ainda me envolve restos de uma bruma
E variantes do mesmo tom e coloração,
É meio névoa, meio céu aberto de uma
Manhã levada no trecho de mão em mão,
Já quase me vejo a mim próprio a partir
No branco deslizante da nuvem de algodão
E de tanto me esperar mal me sinto a ir
Até parecer que deixo para trás uma oração
Que é feita de poesia, nua e crua poesia
Como se a mágoa não fosse nenhuma
E de repente me sinto inundado por alegria
Que parece nem sequer me pertencer
Este é o preço de quem vai na pluma
E se arrisca no entretanto a se perder.
