As suas flores eram as minhas horas
A gota num imenso oceano de sede
Onde os segundos esperavam auroras
Então encurraladas no quadro da parede,
E eras a água pelos desertos esfaimados
Onde jaziam os desejos feitos de tudo,
Para tocá-los faltavam beijos e bocados
Dos fragmentos feitos deste olhar mudo,
E o passar não passava obstinadamente
Então nada mais passava ou era passagem
Para além do que era para lá da mente,
Era assim o tempo em porção de aragem
Onde o sonho esquecia meu nome finalmente
Aonde suas flores eram estes beijos à viagem.
