Cada um deles sufrágio silencioso para um tempo sem espaço,
Pois quando havia um pouco, uma metade, um respirar,
Então o floco era quebrado na ausência de um abraço,
Este é apenas um poema para os partidos, para a passagem,
Perdendo a ressonância com os seus nomes e apelidos,
Os ossos que engulo ao exalar nesta quase viagem
Que é apenas campo de batalha para os mortos e feridos,
Este comprimido é só para existir, não para viver,
Possivelmente dormitamos enquanto ardem cidades,
Se assim for, irei em frente para poder ser e conter,
Estes são os dias que passam, o bocadinho retido
Ficando entre as linhas dos olhos através de minutos e idades,
Que somente se torna a história do nosso passar quando sentido.
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