O Pronome Para o Dia

Trago as mãos enrugadas de tanto as ter aqui vestidas,

Por noites estreladas findando a solitária caminhada,
Pintando paletes de outros dias e as suas despedidas

Sombras nos montes para esta Vida que rascunhada

Soava a mais, mas eles não ouviam, não sabiam como, 

Acalmados pelo suave toque dos dedos do artista,

Que apesar  de livre nos olhos tinha apenas fumo

E breu, da noite escura, da ode olvidada do paisagista,

Tons mudando de tom, esperançando com o potencial,

Há beleza na mudança, no temporário, na possibilidade,

Equaciona o adiante seja este então diferente ou igual, 

Quadros pendurados em corredores sem nome, e a fome

De mais, de ser o homem das roupas usadas, sem idade,

Ouço o estático, o barulho branco, sou deste dia o pronome.