Esta Poesia É Ardor

Aprendemos que uma promessa não é um talvez,

Ardendo cartas antigas de candeias feitas de amor,

Procurando agulhas em palheiros outra vez,

Especado a olhar o sol, estes olhos retratos para o ardor

Que sente quem lacrimejou um outrora,

Em moções silenciosas, o peso aos ombros do inverno

É suficiente para até ir esquecendo a  aurora

Enquanto se rascunham pestanas num  caderno,

Porém, a tragédia é que ainda em anjos acredito,

Fotos empilhadas em contentores do lixo

Trazem memórias da sua face de cor e por escrito

Pois sua voz são os meus silêncios, a acalmia

Diante a tempestade, diante o requebrar do esguicho,

E a obra de arte, a despedida no aceno desta poesia.