Entre o Ver e o Horizonte

A minha voz canta cantigas feitas somente de amor,

Ao clique vagaroso do tempo onde lacrimejando

Vai rascunhando apelidos dentro de bolhas incolor

Tal sonho presenteado em cada trilho alcançando

A Aurora-Boreal, o jardim de Éden, a absolvição e redenção,

Acalma a calma, as flores crescem e o sol brilha intensamente,

É a manhã vindoura, a aventura reconhecida do coração,

Até ser colhida pela noite quase assim de repente,

E esta saudade do que está por vir palpita na alma,

Embalada por quilómetros em perspectiva efectuados,

Somos abreviação de uma estória guardada na palma

De uma mão fugidia dividida entre o horizonte

Pois defronte a sua linha e seus poderes ilimitados

Para um ver que não se encerra por enfim ser a ponte.

As Coisas Por Trás Do Luar

Divagações entre os lençóis de uma manhã adormecida,

Traições de uma flor que para o sol não se floresce,

Dentre o orvalho há um trilho de uma imagem querida,

Em frente de um amor que frente a si se entristece,

Sussurrando que estas são as coisas por trás do luar,

Bastando um pouco de paciência, de constância,

Assim os vagões encontram os trilhos e em nós há lugar,

Pois de onde vim agora só há o vento e a sua distância,

Estes rostos ornamentos para roupas desgastadas de areia,

Veste o tempo na ruga e cicatriz de céus outrora coloridos,

O nome sempre o mesmo, porém vai mudando a candeia,

A fome de infinito, de mais, estejamos achados ou perdidos,

Satisfeitos pelo universo reluzente habitante nestas veias, 

Perfeitos são os desígnios superiores pela abóboda difundidos.

Num Momento

Trazendo o Sol, a esperança é a última a morrer, 
Sob a língua que chama, o prefácio debruçado,

Vemos o mundo saindo da orbita, a esmorecer

Num fragmento do inteiro, a porção do bocado, 

Desabafo uma lamúria onde o vento é senhor,

Os caminhos de contracurvas, ai que saudade,

Por onde íamos sem caução, somente com amor,

Só assim encontrava-mos o trilho para a felicidade,

E desta forma podemos acabar com esta tristeza

Independentemente se sozinhos ou acompanhados,

Tal como o Sol nascer amanhã, essa é a única certeza,

E quando chegarmos saibamos dar-nos por partilhados,

Fechando os olhos, nessa escuridão prospera beleza,

Sê-a, indómito e leve, num momento por fim amados!

Pintando A Paisagem

A viuvez das cores vivas transbordando na palete, 
Ao centro, esquerda e direita, o pincel é dançarino, 
Traçando os berços e urnas em cima do cavalete
Vai extravasando para um único instante e destino,

 
Suas cores, sinais iridescentes duma aragem passada, 
O ponto preciso, sempre esvanecente, sempre presente,
Nascendo de palavras jamais ditas, vem a debandada,
O poema na mão concebendo um turbilhão ascendente,

 
Da tela para a paisagem, assim também sou rascunho,
O Ver é o pincel, a alma a tinta mediante a sua idade, 
E heis a obra-prima de uma vida de linha a gatafunho, 

Entre a terra, o mar e o céu, sem divisas nem bandeiras, 
Vestido com a vestimenta do divino, sem vaidade, 
Só saudade de quando nossas mãos eram companheiras.

Uma Estória Digna De Ser Contada

Preenchido trazendo vento nas palmas das mãos,

Levantem as âncoras, baixem as velas dos mastros,

A carteira vazia, pois, vem cheia a algibeira de bênçãos,

Podendo não ter muito a mostrar, temos histórias e rastros

De quem passou e viu sóis e luares a nascer e a se pôr,

Porque há estórias ainda por viver e a um dia a se contar,

Este céu, abrigo para quem mais que o deseja, é nosso amador

Que sorrindo se lança querendo o eterno um novo dia alcançar,

E ao ecoar, ecoa dentro de uma perpetuidade jamais capturada,

Assim se plenificam os bolsos com belos momentos e instantes,

Cada um deles quase, quase tocado, de mente aberta e alma focada,

Deste ponto adiante de certeza de que nada mais será como dantes,

É que de tanto querer, não pretendemos mais do que quase nada, 

De tanto querer só aspiramos que o sonho surja das noites restantes.